那人须发蓬乱，灰白相间的发丝不知多久没有梳理，披散在肩头，遮住了大半张脸。

他穿着件洗到发白的蓝布长衫，袖口磨出了毛边，肘部打着补丁。

他低着头，双手笼在袖中，一动不动。

骰声停了。

山谷忽然静得可怕。

花痴开在赌桌前五步处站定。

他没有开口。

那人也没有抬头。

一人站，一人坐，隔着五步距离，隔着满桌陈旧的划痕。

暮光从天际一层层暗下去，远山的轮廓从黛青转为墨黑，疏星渐密，淡月初升。

许久。

那人笼在袖中的手动了一下。

不是双手，是右手——他缓缓抽出右手，五指摊开，掌心朝上。

掌心里是三枚骰子。

骨质的，颜色已泛黄，边角被磨得几乎透明。

那骰子比寻常骰子小一圈，沉甸甸地卧在他掌纹纵横的掌心，像三颗沉睡的兽牙。

“坐。”

那人的声音很低，沙哑如多年不曾开口。

花痴开没有坐。

他看着那三枚骰子。

不是赌术意义上的看——他入赌坛十五年，见过无数骰子。

象牙的、玉石的、犀角的、秘瓷的、金银镶嵌的、机关巧藏的。

他一眼便能分辨骰子重心是否偏移，边角是否打磨均匀，点数排列是否暗藏猫腻。

此刻他看着那三枚骰子，看的不是这些。

他看的是——

那骰子的一角，有一点极淡的殷红。

不是朱砂，不是印泥，是经年累月渗透进骨质深处的、早已干涸的血渍。

花痴开垂在身侧的手指微微一蜷。

他终于坐下。

在赌桌这头，与那人隔着整张桌子的距离。

暮色已尽，夜色四合。

山谷里没有灯，只有星月清辉洒落满桌。

但那张旧榆木桌上却亮着——是三枚骰子发出的微光，冷白中透着一丝极淡的青，像深海里的磷。

那人抬起头。

花痴开看见了他的脸。

很普通的一张脸。
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