正月初十。

土地庙。

郝五不吃别人的东西。

别人给他，他就掰成三块，两块收起来，一块慢慢嚼。

这是三年讨饭讨出来的规矩——不吃完，因为不知道下一顿在哪儿。

叶孤鸿没有再给他。

他坐下了，坐在郝五对面。

“那件衣服，”他说，“你留下了吗？”

“留了。”郝五说，“他让我留，我就留了。”

“衣服呢？”

“年轻人拿走了。”

“哪个年轻人？”

“守着他的那个。”郝五说，“南边口音。

说话慢。”

叶孤鸿看了风不问一眼。

风不问没有说话。

“他什么样？”

郝五想了一会儿。

“瘦。”他说，“走路脚不陷雪。”

风不问的手，从膝上抬起来，又放下。

“他跟你说话了？”

“说了一句。”郝五说，“他问我：'这屋里，有没有人写过字？

'”

“你怎么说的？”

“我说有。

我说那老官天天写。”

“他说什么？”

“他说：'写的东西，都烧了。

'”

郝五顿了一下，把火里的木牌拨了拨。

“他就烧了。”他说，“一张一张烧的。

烧到最后剩一张，他没烧。”

“剩下那张呢？”

郝五把手伸进怀里。

他掏了很久，掏出一小块布。

布是折的，折得很小，边上是毛的——是撕的，不是裁的。

他把布摊开。

布上两个字：

郝五。

字写得端端正正。

“他写的？”叶孤鸿问。

“他写的。”郝五说，“我求他写的。”

“你求他做什么？”

郝五看着那两个字。
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