天刚蒙蒙亮，顾青河就把老鬼摇醒了。

老鬼宿醉未醒，睁开眼先骂了半句，等看清顾青河的脸，骂声卡在嗓子里：「你……你在这蹲了一宿？」

「您先别管我蹲了几宿。」顾青河的声音绷得像拉满的弓弦，「您货架最里排那只纸人，活了。」

老鬼一个激灵坐起来：「活了？」

「您自己看。」

两个人站在货架前。

那只没点睛的纸人静静地立着，脸朝着河的方向。

老鬼记得清清楚楚，昨天打烊前，它还是朝着墙的。

「你动它了？」老鬼问。

「没动。」顾青河说，「我盯了它一夜，它没动一下。

就刚才，您醒之前，它当着我俩的面，头又往河那边转了一点点。」

老鬼的脸色白了一层。

他伸手把纸人拎起来，翻来覆去地看，忽然看见纸人胸口那三个字，手一抖，差点把纸人扔出去。

「顾三娘」三个字，墨迹已经干透了，洇进纸里，像长出来的。

「这字不是我写的。」老鬼说。

「您铺子里还能有第三个人？」

老鬼没答话，鞋都没穿，光脚走到墙角的柜子前。

柜门锁得好好的，他抖着手打开，从最里头摸出一锭墨来。

墨锭上留着新磨的痕迹，湿漉漉的，砚台里的水也没干，底上沉着一层黑乎乎的细泥。

老鬼的手抖得更厉害了：「这锭墨，是我师傅传给我的。

我舍不得用，锁了二十年。

昨晚有人拿它磨了墨——用的是湾的水磨的。」

顾青河看着砚台底下那层泥，想起纸人袖口滴下来的黑水：「谁会大半夜进您的铺子，用您的墨，往您扎的纸人胸口写字？」

「没人进得来。」老鬼说，「门是我闩的，窗是我关的。

除了我，鬼都进不来。」

「那要是您自己写的呢？」

老鬼愣住了。

他低头看自己的右手，指尖上果然沾着一点墨，已经干成了深蓝色。

他盯着那点墨看了半天，喉咙里发出一个含糊的音节，像是想说什么，又咽了回去。

「昨儿黄昏，有个打白伞的女人来买纸钱。」老鬼慢慢说，「白裙子，白鞋，大晴天的打把白伞，站门口跟个纸扎的人似的。

她多给了钱，说不用找。

临走点了根香，说是拜拜河神，求家里平安。

烟往铺子里飘，我闻着闻着就犯困，眯了一觉。

迷迷糊糊里好像起来磨过墨，又躺下了——我当是做了个梦。」

「那不是梦。

您眯觉那会儿，借您的手，把字写了。」顾青河说。
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