针从镜面里推出来一半。

卡在镜和街之间，不进，不出。

就这么悬着。

柴可没接。

“递针是什么意思？”她隔着镜面问，“娘，你把话说全。”

镜里不答。

怪事就在这时候显出来的。

铜镜里那个“柴可”，和半条街外缝纫机前那个“柴可”，同时停了针。

两个身子，一根针，满街就剩灯笼灭完之后那点黑。

柴可盯着娘的手。

四十年前被劈走的，就是这双手。

命格角里那位，四十年没比过一个手势。

现在镜里这位，十指齐全，还要拿针。

“你拿什么绣？”

“她拿你绣。”

原聘姑娘开口了。

声音不高，可每个字都往骨头缝里钻。

“针脚是连着的。

镜里一针，铺里一针，两个身子一根线。”她指柴可的手，“你的手一沾针，落下去的每一针，都顺着红线爬回你自己身上。

递针不是娘替你绣。”

她顿了顿。

“是娘借你的手，把你绣进婚书。”

柴可低头看自己的五指。

红线缠得密，绣花的姿势甩都甩不掉。

原来不是留她。

是备料。

轿夫蹲在地上，捡起那根树枝，划拉。

“四十年前，我就是这么进去的。”

柴可扭头。

“师父不敢自己动针。

我自愿伸的手。”他写得很慢，“我以为绣上去的是他闺女的名字，能把她换出轿。

结果擦新郎栏那晚，顶上去的是我自己的名字。”

他放下树枝，看了看自己两条胳膊。

针脚从手腕排到肩头。

“伸出去的手，绣的是自己。

这活我干过一遍了。”

晋牧没听他们说话。

他从头到尾就盯着被面，眼睛眨都不眨。

忽然他蹲下去，抢过树枝，在地上画。

整幅被面的线路，一笔一笔描出来。
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