山门合拢的最后一瞬，柴可拽住了那根线。

拽的姿势不好看。

人是扑出去的，膝盖磕在第十一级台阶上，手死死攥着脐带石上那根能动的线，往回拖。

门缝卡住了。

剩半寸。

肚脐眼疼。

不是拽一下的疼，是有人从她身上往下撕东西的疼。

她低头，看见那根线另一头不是连着门。

是连着门里。

“这线牵着的是我的名。”她咬着牙说，“谁拽线，名就往门里滑。

门不是要合，是要把我名字收进去。”

老账房捡起地上的白账簿，手抖着翻。

翻到一半，抬头。

“松手会怎样？”

“名字归它。”柴可说，“我不松。”

疼得她说不出整句话。

可她还是不松。

石阶上的石像出汗了。

三百年的石头，渗出来的不是水。

是墨。

一滴一滴，从石头脸上滚下来，砸在台阶上。

每滴墨落地，烧起一小簇青火。

青火不高，一拃。

见风也不灭。

“墨见火就着。”老账房趴在地上看，看了半天，翻账，“我明白了。

山收的三百年账，一笔一笔全是干柴。

你吞的那个结，”

他停住了。

“是火种。”柴可替他说完。

账填得越满，柴越多。

火种已经下肚。

山养账主养了三百年，养的不是账主。

养的是柴。

柴可背上的胎形孩子哭了。

不是山的调子。

是真婴儿的哭，哭得气都不顺，一顿一顿打嗝。
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